Rojos

Alguien murió anoche en mis pesadillas.

Se lanzaba al vacío bajo mi ventana,

dando vueltas de campana,

abrió su cráneo contra una alcantarilla.

Y unos brazos sin rostro se acercaban,

a recoger su cuerpo mutilado.

Pero desperté sobresaltado por un salto.

Salí del trance y del espanto,

al recordar tu cara.

Al recordar tus labios.

Rojos.

¿Sería yo el pobre diablo?

¿Serías tú quien me salvaba?

¡Para!

Rojos…

SE ME CAEN LAS HOJAS

Hoy con el otoño se me caen las hojas. Como cada año, ojeo la luz que despide septiembre y pienso. Mi larga melena marrón se marchitó como caduca. Al cambiar mis sábanas vuelves a aparecer, después de tanto, después de tantas. La marca de tu rímel barato, insiste en mirarme otra vez, entre las líneas de mi almohada. Y es que aún con agua y estropajo no es posible borrar tu mirada. Una ráfaga que arrastra tu aroma gira mi cabeza, a ver si el camino conduce a Roma. Pero no. Por la puerta asoma el daño del que sigo siendo dueño. Y aunque ya no me quitas el sueño, suelo ser melancolía del recuerdo de un corazón, que dejaste en invierno; muerto y enterrado. Y encerrada seguirá la melodía, de los días donde soñaba volando y te raptaba. Cuando reptaba cualquier superficie en tu busca, cuando cualquier muro infinito derribaba, cuando tu boca me susurraba dos palabras. No sé por qué el silencio borró la tragedia y la memoria se puso un traje de gala. Será la melancolía del otoño, que te viste de seda. Será esa tela, que te hace más delgada. Como la línea roja que nos separa, para que todo fluya, para que no colisione. Para que no se produzca la hecatombe, tumbándome a tu lado. Para que nuestro mundo no desborde en los costados; tiro los dados, pero siempre la tirada es baja y no avanzo. Ando con unos zancos rotos. Pinto con rotuladores las paredes con consejos para otros, pero no los cumplo. Me columpio sólo para saltar al vació, siempre solo, siempre esquivo. Vacilo si el de al lado está ocupado y no me monto. Paso de largo al tobogán, donde sólo cabe uno. Monto guardia en mis sueños, no fuera a ser que te vea aparecer, no fuera a ser, que te cueles otra vez. Y tirito en el exilio, tratando de tenerme tieso. Detesto detectar, que me he adiestrado solo en esto. Destilando soledad en compañía, en campaña de auto-flagelarme, de perderme en mi mismo. Lo asumo. Igual prefiero tragarme el humo

 de mi propio tabaco, que del ajeno. Giro en banda hacia mi bando, bordeando la alambrada. Alabando las banderas de los otros. Por fin sonriendo.

EL NIÑO DEL CANGREJO

El pequeño Sam estaba sentado en el alféizar de la ventana, contemplando las burbujas y pompas que las gotas de lluvia formaban en los charcos. La habitación se hallaba completamente vacía y de fondo, se oía el vociferar del resto de niños y maestras a la hora de la comida. No había llegado a llorar pero, llevaba de manera permanente la combinación de sensaciones previa en su interior. Esa percepción de soledad, la melancolía del hogar y una mezcla de tristeza e impotencia. Mamá lo habría entendido y le habría creído. Eso hacía que le echara todavía más de menos. Pensó en que iba a seguir diluviando, pues cuando los charcos forman esas burbujas, es señal de que va a continuar lloviendo más; al menos, eso decía ella. Si ella hubiera estado allí, no le habrían castigado.

Una hora y diez minutos atrás, el imbécil de Abel, se había presentado con un cangrejo en la guardería. Su madre le había llevado antes a la pescadería y el pescadero le había regalado ese pobre animalito. Aquel bobo bravucón iba exhibiendo su pieza como si hubiera necesitado un arpón para cazarlo. <<Pobre cangrejito>> pensó Sam. A pesar de su miedo atroz a cualquier criaturita con forma arácnida, se compadecía del crustáceo. No era mayor que una mandarina, de un tono entre anaranjado y parduzco, y se movía con ganas de librarse de las sucias garras de Abel. Por desgracia, la mirada de éste encontró la de Sam y fue directo, cangrejo en mano, hacía él. Sam empezó a sollozar y a dar pasos para atrás, hasta que se topó con la esquina del aula. Abel reía como un auténtico sádico y acercaba poco a poco el cangrejo a la cara de Sam. Había sido inevitable. Abel se lo había buscado.

Durante la hora de la sienta, aquella maestra frígida y estúpida agarró a Sam del brazo y le cambió de aula de malas maneras. –Vamos Samuel, a seguir castigado. Además de sin comer, te quedas sin siesta – Eso a Sam le alegró un poco. Odiaba la maldita hora de la siesta. Jamás se había dormido en esa hora. Le parecía la mayor pérdida de tiempo absurda que había conocido en su corta existencia. Le había devuelto a la habitación del pánico, al lugar del crimen. Afortunadamente, allí había libros, cuentos y la casita de madera que tanto le gustaba. El pequeño agarró un cuento de elefantes y se acurrucó dentro de la blanca y roja casita.

Nada más sentarse contra la esquina, comenzó a sentirse un poquito más seguro. Le encantaba aquel lugar. Siempre solía escaparse allí a la hora de la siesta, cuando vigilaba Rosa. Rosa era la maestra más guapa y más joven de toda la guardería. Siempre trataba con cariño y dulzura a Sam. Casi todas las demás eran un atajo de arpías sin paciencia, las cuales deberían dedicarse a cualquier cosa que no fuera cuidar críos. Cuando Rosa cuidaba a la hora de la siesta, Sam se levantaba de su colchoneta a los 5 minutos, se dirigía a ella y le pedía permiso para coger un libro e ir a la casita. Ella siempre accedía y le daba un besito en la mejilla. Sam siempre se sonrojaba.

Al cerrar el cuento de elefantes, el niño dio un alarido. En la esquina contigua había un cadáver. Partes desmembradas del cangrejo yacían en el interior de la caseta. El monstruo de Abel había despedazado a la pobre criatura y además había repartido los restos por su casita de madera. Sam rápidamente abandonó el interior de aquel escenario dantesco y volvió a apoyarse en el alféizar de la ventana. Pensó en que no había sido suficiente castigo. Abel era un asesino. En ese instante, Rosa entró en la sala y se acercó al infante –Samuel cariño, tienes que entrar ya. Se va a terminar la siesta – dijo con dulzura. Sam la miró –Abel a matado al cangrejito, Rosa. La casita está llena de cachos –. Rosa se acercó a la casita y miró dentro. Su cara no fue agradable y dijo –Ahora lo recojo, no te preocupes – la maestra se levantó y volvió a acercase a Sam – ¿Estás bien? –Sam levantó la vista y una lágrima rodó por su mejilla –Me quiero ir a casa y tengo hambre –. Rosa se agachó y le dio un beso en la frente –Vamos a llamar a Mamá y a hacerte un bocadillo, ¿quieres? – el niño asintió y agarró la mano de la maestra en dirección a la cocina.

Samuel degustaba un bocadillo de jamón serrano y queso mientras Rosa colgó el teléfono –Mamá viene en 10 minutos, quédate aquí terminando el bocadillo – el niño asintió y justo cuando la joven iba a abandonar la habitación dijo –Rosa…– la maestra giró la cabeza expectante –Eres muy guapa – y el pequeño se sonrojó. La maestra volvió ante el niño y le dio un beso muy sonoro en la mejilla –Eres un encanto, no sé cómo siempre te tienen castigado –. Sam cual tomate, observó tímido como Rosa salía de la cocina.

Diez minutos más tarde llegó Mamá, una de las arpías le contó lo que había pasado y ella no lo creyó del todo. Por suerte apareció Rosa y contó a Mamá la versión de Sam, Mamá se lo agradeció. Ella estaba tranquila sabiendo que Rosa estaba allí, quería mucho al niño. El pequeño agarró la mano de Mamá y salieron de la guardería. Había dejado de llover. Al pasar por la ventana en la que horas antes Sam contemplaba las burbujas en los charcos, allí estaba él. Abel, con media cara llena de mercromina y un apósito manchado miraba con odio a Sam desde el interior del aula. Sam sabía que no iba a ser su último encontronazo, pero pensó << La próxima vez le arrancaré la cara >>.

Un huevo de chocolate pasó frente a los ojos de Sam, lo que le hizo salir de su ensimismamiento y mirar a Mamá sonriente. Mamá le miraba de reojo y le dijo –¿Me prometes que no vas a volver a morder a ningún niño? – Sam borró la sonrisa y alegó –Es que me pegan Mamá…– Mamá le miró seria –Me da igual, morderles no está bien. Se lo dices a Rosa, que para eso está –, Sam con cara de desaprobación añadió –Eso es ser un “chivota” – a lo que Mamá contestó –Me da igual, pues eres un "chivota"–. Mamá volvió a mostrar el huevo de chocolate con su mano izquierda. Sam metió su manita derecha en el bolsillo del chubasquero, cruzó los dedos y dijo –Vaaaaaaale, te lo prometo –.

  -Texto e ilustración: Mik J. López, 2014-

LA PROFUNDA ALERGIA A LA ALEGRE ALEGORÍA

La alquimia se fundó a base del ensayo y del error, pero casos se dieron de alquimistas a los que les explotó el compuesto. A algunos en la cara y quedaron ciegos y desfigurados, a otros en la boca y quedaron mudos y con gusto atrofiado, a muchos cerca de una oreja y quedaron sordos; a los de más allá, en las manos y perdieron el tacto. Hubo a uno al que el compuesto le explotó en el corazón y le tocó el alma. Se llamaba Armoth.

Armoth deambulaba por las sombras de las calles, casi siempre noctámbulo. Ebrio en su mayoría de veces, más de la tristeza que del vino. Solía andar a trompicones y su aspecto tampoco le ayudaba. Su larga barba cana (a pesar de no pasar del medio siglo), era la pesadilla de cualquier barbero y de tanto mesarla, ofrecía un aspecto irregular si conseguía distinguirla del pelo.

Podías verle rondando las tabernas y solía recibir alguna que otra paliza un par de veces por semana. Pero los golpes eran lo de menos. Las agresiones verbales y los disparos que los ojos le ofrecían eran la parte más dura de su sino. Armoth miraba a las posaderas, a las mujeres de los nobles, de los granujas y los fanfarrones de la fauna nocturna. Y se quedaba allí parado, mirando en silencio. Veía como las parejas se miraban, veía las caricias, los brillos en los ojos e intentaba recordar sin éxito. A veces lloraba, suspiraba o incluso se movía de forma compulsiva a causa de la estrepitosa rabia que emanaba en su interior. ¿Cómo se amaba?

Una noche una señorita de buen corazón, con la profesión más antigua del mundo, se quedó mirando a Armoth desde su balcón, mientras fumaba un cigarrillo. Él la vio, y fijó en ella su mirada. La mujer de cabello azabache y ojos lapislázuli, bajó despacio sin apartar la mirada, le cogió la mano y con un susurro dijo –Ven conmigo, invita la casa–. Tras cinco minutos de aburrimiento femenino, Armoth comenzó a llorar. Corrió despavorido sollozando hasta volver a su agujero, donde pasó largo tiempo en la oscuridad pensando. Aquello no era amar.

Profundo, más que profundo. En algún lugar, encontró ciertas reminiscencias de lo que fue, de lo que era él antes. Recuerdos de sensaciones, de sentimientos. Esas presiones en la boca del estómago, el batir de las alas de lepidópteros… Siempre pensaba en que ya sólo sería eso. Serían recuerdos. Ya no quedaba nada más de ahí en adelante que volviera a desembocar en algo similar, ya no había ningún tipo de retorno hacia aquel delta. Únicamente podrían llegar ciertos destellos del reflejo, de la memoria. Como los aluviones y cantos rodados que tras girar y chocar infinitamente en el fondo del abismo, aparecen de nuevo en la superficie. Desgastados, duros y curtidos. Fracturados, golpeados y pulidos. Pero siempre hay alguna mano dispuesta a agarrar uno, cerrar un ojo y lanzarlo como una rana que rebota en la superficie, pero que al final frena y vuelve de nuevo al frío abisal. Allí volverá al fondo y esperará a las corrientes que mueve Poseidón. 

Que arduo es ser alegoría. Que triste la alegría. Que sana la gloriosa alergia de una vida. Que cruenta acción, la de la mano del yunque que se golpea. Auto-fustigadas caricias que engendran puntas de seda, que son suaves como sábanas, pero también se clavan y queman. Que divergir anti-natura antaño tan cercana. Tan lejana esa empresa como lo fue la magia arcana.

LA FLOR DE MI SECRETO

He encendido mi luz. Mi luz para leer. Nunca la usé para escribir hasta ahora. He vuelto de madrugada tras unas cervezas y un ron barato. Arropado, he mirado una pantalla y algo me ha hecho que encendiera esa luz. Nunca fui de dormir mucho y hoy ya he tomado la decisión de que será otra noche más de dormir poco.

Mal sentado en la cama, escribiendo con tinta y mala letra. Tenía que hacerlo pues si no, todo se perderá como las lágrimas en la lluvia de las que hablaba Rutger Hauer en Blade Runner. Un Replicante más humano que los humanos. La pena es, que al final la tinta se manchará con teclas y nunca verás este papel arrugado de una antigua libreta. Una libreta llena de sueños e ilusiones que jamás se cumplirán por miedo. El miedo a quedar como un idiota que cantaba Fito y fitipaldis. Y es que son las cosas de la vida, son las cosas del querer. De querer y no poder. Del desarrollo de los acontecimientos, que no se bien por qué, sembraron los cimientos del quererte desde siempre.

Siempre fuiste de otros, pero más tuya que de nadie. Nadie me dijo que yo aún caminaría por esta calle. Y eso sí, de otro puede ser todo menos mis palabras. Mis palabras siempre serán mías y de nadie más. Afortunadamente, esto sí creo que lo hago bien. Gritarle al viento. Y grito a viva voz que no miento. Que por lo menos lo intento de esta mala manera que algún inglés del XV y parte del XVI me enseñó leyendo textos.

Como tantas otras veces, el viento se llevará las palabras y quedarán enterradas en la arena. Pero no me importa. No soy capaz de tirarlo todo por la borda por un arrebato de romanticismo. Pues sería peor el remedio que la enfermedad. Desencadenaría un tremendo cisma. Y las cadenas están mejor bien puestas cuando son bestias lo que guardan. No se si más me temo a mi, o menos. Si te temo a ti más que te quiero. Las rudimentarias formas y el callarme serán la tumba de todo lo que tanto anhelo.

Creo que fue el mal focalizar, los besos de los otros o el sonido de un mar psicotrópico. El trópico de Cáncer o el de Capricornio. El pensar demasiado bajo el mismo embrollo. Pero más no puedo hacer tintando un papel de rollo.

No sé si es tu sonrisa o son tu ojos. Quizás fue un mal paso que di cruzando la delgada línea roja. El saltar tanto tiempo a la pata coja, que me hizo perder el equilibrio. Lo cierto es, que hace bien poco que me estabilizo. Pero, se me eriza el pelo de pensar en destapar la caja de Pandora; para ya no verte sola.

Yo lo que creo que es,  que jamás me lo creí. Desde nunca. Y eso que crecí con ello. Pero por mucho que entierres un cadáver, nunca podrás deshacerte de él. El cofre de un hombre muerto que guarda un corazón que late. Mi corazón que es tuyo, ya que siendo mío, casi siempre fue azotado a latigazos como la pasión de un Cristo. Es verdad que me crispo cada vez que el pelo se me encrespa al verte. Pero, siempre seré ese loco bajito, que se incorpora con los brazos abierto de par en par. El que te sonríe, el que te abraza, el que te da un beso por que le apetece y el que una vez te respiró. Un suspiro se me escapa sólo de pensarlo. Pues no me lo creo, ni me lo creeré hasta que te sienta. Y nunca me he sentido tanto yo, como para sentirte a ti. Y tú, nunca vas a darte cuenta.

Ahora cuento con los dedos por la cuenta de la vieja, las vidas que me quedan de Samsara. En alguna yo seré planta y tú serás la tierra, y clavaré en ti mis raíces hasta que me pudra. Y no me dará ningún miedo pues no será contra-natura. Y naturalmente te poblarán mil plantas como hasta ahora, pero con suerte alguien con mucho tino, me trasplantará en una maceta y cogerá esa misma tierra. Aunque no te tenga toda, creceré en una parte de ti. Esa parte de ti, que será sólo para mí. Creceré con el riego del llanto de algún otro pobre diablo que alimente nuestra desgracia. Y dará sus frutos. Florecerá una hermosa flor que alguien regalará a otro alguien algún día. Únicamente con el propósito de hacerla sonreír, mirarla a los ojos y decirle que la ama.

Un Jedi ve el amor como un dolor potencial, el dolor lleva a la tristeza, la tristeza al odio y el odio lleva al lado oscuro. Aquí se acaba la historia.

                         

La Dríade - Un cortometraje de Mik J. López

Aquí abro el cajón, en el que una vez brotó una semilla. Las ramas, que fueron finalmente escasas, parece que quieren continuar creciendo. Y ¿quién soy yo para parar a la madre naturaleza? Ojala nunca nadie quiera cortarlo y de sus frutos, ya que estos caen al suelo y otros árboles crecen.

Un poema era y un poema es.

Gracias a todas esas personas que me aguantaron, que me apoyaron, que compartieron conmigo esos momentos. Sobre todo a todas aquellas que siempre remaron contracorriente, pues son las que te hacen aprender y ser más fuerte.La vida es un campo lleno de flores, que nunca nada ni nadie os las corte.

¿De cuántas lágrimas está formada una sonrisa?

¿De cuántas lágrimas está formada una sonrisa?

¿Que son unos labios, si no unos párpados de los que emana baba?

La sonrisa más grande y más sincera siempre se armó con lágrimas.

Y sin embargo cientos de miles de siluetas deambulan bajo tierra y sobre ella. Nadie sonríe. “Quetales” solventados con “bienes”. La felicidad se tornó vinagre hace lustros. Semblantes oscuros que ascienden tersos. Rostros negros con líneas en ojos. Se olvidó el aguantar las miradas. Todos lo hacen. Si miras demasiado eres extraño, enfermo. Ni siquiera son capaces sus grasientos dedos de tocar papeles. Mirar a los ojos es de sádicos. Se podrían contagiar de problemas y sentimientos de los otros. Vamos camino de la supresión:

-Oiga caballero, ¡míreselo! Parece que está empezando a sentir usted algo. No vaya a ser que vaya usted a enamorarse o a tener una llorera aquí delante de todos. Déjeme que llame a las fuerzas de seguridad anti-sentimientos. Le pondrán enseguida una inyección deshumanizadora y volverá a ser un zombie teledirigido. Ya verá como se encuentra usted mucho mejor-

Tengan cuidado, mirar es pecado mortal. Un loco es aquel desconocido que te habla. Obscenos aquellos que se sientan a tu lado y te rozan. Maleducado el que fija la mirada. Bicho raro el que escribe cosas en público en libretas. Tipo raro el que huele de cerca el perfume que llevas…

Ciencias ficciones predicen que las máquinas se levantarán y prevalecerán sobre la raza humana. Las profecías siempre hay que interpretarlas. Yo digo que las máquinas seremos nosotros. Ya lo somos. Cada día un poco más. Y nos estamos dejando ganar.

Pedazos de humanidad se desprenden día a día.

En las calles, el los parques y en las esquinas.

No son lunes ni días malos.

Sólo son los corazones,

que se han quedado olvidados…

CERBERUS

Se encontró ante unas gigantes fauces. La criatura abrió la boca y reveló una tremenda oscuridad abismal. Él sabía que podría ser horrible, pero algo dentro de sí le empujaba poco a poco. A pesar de sus dimensiones dantescas, el muchacho no podía evitar estar maravillado y miró sus ojos. Su mirada penetrante, arrastraba sus pies, igual que una polea tira de una cuerda.

Le torturaba su cabeza a medida que avanzaba. Tendría una muerte horrible. Le engulliría sin masticar, eso era obvio. Lo que le atormentaba, era la digestión. Podría morir asfixiado, disuelto en algún jugo gástrico que corroería su carne; y no necesariamente en ese orden. Al final, sería expulsado igual que entró. Eso sí, carente de vida. Tan sólo una masa triturada de huesos, carne y sentimientos.

 Al borde del abismo, se paró a pensar. Todo le daba igual ya. Sólo quería estar dentro. Merecía la pena intentarlo. Miró a su alrededor, observando a las otras criaturas, todas ellas en libertad. Había elegido a la única encadenada. El cancerbero que guardada las puertas del averno. La criatura de Hades.

Entonces lo vio claro. Echó mano a su puñal y comenzó a correr. Sus esperanzas se centraron en ese momento. Se dejaría engullir. Se lanzaría al vacío. En ese instante decidió no dejarse digerir. Una vez dentro, rebanaría las entrañas que hiciese falta. Se abriría paso entre músculos y arterias. Llegaría al corazón y una vez lo alcanzase, lo abriría en canal. Serían sus latidos lo que le asfixiaría y allí levantaría su tumba. 

Los Hombres Huecos

I

Somos los hombres huecos

Somos los hombres rellenos

Inclinados unos con otros

La cabeza llena de paja. ¡Pobres!

Nuestras voces secas, cuando

Susurramos juntos

Son suaves y sin sentido

Como el viento sobre el pasto seco

O pies de ratas sobre vidrio roto

En nuestra bodega seca

Figura sin forma, sombra sin color,

Fuerza paralizada, gesto sin movimiento;

Aquellos que han cruzado

con mirada decidida, al otro reino, al de la muerte

Recuérdennos, -si es que lo hacen- no como perdidas

Violentas almas, sino sólo

Como los hombres huecos

Los hombres rellenos.

II

Ojos que no me atrevo a encontrar en sueños

En el reino de los sueños de la muerte

Ellos no aparecen

Allí los ojos son

Luz solar sobre una columna rota

Allí, está un árbol balanceándose

Y las voces son

En el canto del viento

Más distantes y más solemnes

Que una estrella desvaneciéndose.

Déjame estar lejos

En el reino de los sueños de la muerte

Déjame también ponerme,

Tales disfraces deliberados

Saco de rata, piel de cuervo,

Cruces del campo santo

Que se comportan como el viento se comporta

No mas cerca -

Ni siquiera en ese encuentro final

En el reino de las penumbras

III

Esta es la tierra muerta

Esta es tierra de cactus

Aquí las imágenes de piedra

Se levantan, aquí reciben

la súplica de la mano de un hombre muerto

Bajo el parpadeo de una estrella que se desvanece.

Es así

En el otro reino de la muerte

Despertando sólo

A la hora en que estamos

Temblando con ternura

Labios que podrían besar

Componen rezos para piedras rotas.

IV

Los ojos no están aquí

Aquí no hay ojos

En este valle de estrellas que agonizan

En este valle hundido

Esta mandíbula rota de nuestros reinos perdidos

En estos últimos lugares de reunión

Vamos a tientas, juntos

Evitando hablar

Reunidos a la orilla del río caudaloso

Ciegos, a menos

Que los ojos reaparezcan

Como la estrella perpetua

Rosa multifoliada

Del reino crepuscular de la muerte

La única esperanza

De los hombres vacíos.

V

Aquí vamos alrededor del espinoso peral

Espinoso peral espinoso peral

Aquí vamos alrededor del espinoso peral

A las cinco en punto de la mañana .

Entre la idea

Y la realidad

Entre el movimiento

Y el acto

La sombra cae

Porque tuyo es el reino

Entre la concepción

Y la creación

Entre la emoción

Y la respuesta

La sombra cae

La vida es muy larga

Entre el deseo

Y el espasmo

Entre la potencia

Y la existencia

Entre la esencia

Y el descenso

La sombra cae

Pues ligero es el reino

Pues ligero es

La vida es

Pues ligera es la

Así es como el mundo acaba

Así es como el mundo acaba

Así es como el mundo acaba

No con una explosión sino con un gemido.

 

                             T. S. Elliot

CRISTALIA: LOS PIES DE LA PRINCESA CASTA

Cuentan los ancianos que hubo un tiempo en el que existía un mundo lejano. Un mundo mágico y fantástico cuya superficie estaba toda recubierta de agua salada. Lo llamaban Cristalia “el eterno mar”. Sus aguas eran cristalinas y desde la Tierra parecía una bola de cristal. Cuando Cristalia era alcanzado por el Sol al amanecer, desprendía unos preciosos destellos de oro claro. Cuando en una cara de la Tierra anochecía en la opuesta de Cristalia amanecía, de tal forma que los rayos dorados daban luz y calor en las frías noches terrestres.

Pero Cristalia no siempre fue “el eterno mar”. Uno de esos ancianos, el más viejo de todos, les contó a los otros en su lecho de muerte, una leyenda que jamás había contado. Una leyenda que únicamente él sabía. Una leyenda que a su padre le contó su padre, a éste su padre y a éste último su padre (y así sucesivamente durante siglos y siglos). La historia del cómo Cristalia se tornó mar eterno.

Hace milenios Cristalia era conocido por el nombre de Auria. Era un precioso y cercano planeta muy parecido a la Tierra, antes de ser devastada por los humanos, pero con la peculiaridad de que sus aguas eran dulces como la mermelada. En Auria había miles de criaturas hermosas, igual que los animales de la Tierra. Había también dos principales razas de seres inteligentes que dominaban al resto de criaturas. Los Casta y los Musi. 

 

Los Casta eran una raza anfibia imponente. Eran altos y muy hermosos. Habitaban las Tierras Altas de Auria, donde los mares son dulces. Tenían los ojos almendrados, piel lechosa, cabellos de un amarillo tan claro que casi parecía blanco y tenían una muy peculiar forma de correr pues estaban hechos para el agua.

Los Musi por el contrario eran seres alados más pequeños, no podían nadar pero si volaban cual pájaros. Habitaban el ecuador de Auria. Tenían la tez morena, los cabellos oscuros, manos y pies grandes y voces musicales.

 Los Casta nunca se juntaban con los Musi. Pero hubo una vez, en la que eso cambió.

Kim era un joven Musi que siempre quiso saber como sería poder nadar y respirar bajo las aguas como hacían los Casta. Vivía casi en la frontera con las Tierras Altas así que un día decidió volar hasta la morada de los Casta.

La única forma de acceder a las Tierras Altas era volando desde el ecuador (pues como su nombre indica estaban en lo Alto de imposibles montañas), mientras que la única manera de llegar al ecuador desde las Tierras Altas era descendiendo el Gran Cauce (un torrente de agua que descendía de una de las montañas).

Kim voló durante unas horas y llegó a las Tierras Altas y tras investigar desde el aire las moradas de los Casta y verles nadar igual que delfines por los mares dulces se posó en un árbol cercano a una playa. Del agua vio salir a la más hermosa y bella de los Casta. La princesa Tine. Kim quedó prendado de sus encantos y se acercaba más y más hasta que Tine le vio y comenzaron a hablar. Ella empezó a ver que Kim era un ser especial y él que no había encontrado jamás un ser como ella. Kim cada noche volaba desde el ecuador hasta la ventana del palacio de Tine y poco a poco se fueron enamorando perdidamente.

Un buen día Tine le dijo a Kim que la llevara volando a ver el ecuador, pero que tendría que agarrarla con mucho cuidado, ya que la piel de los Casta era demasiado delicada y frágil. Los Musi agarraban muy fuerte ya que tenían una gran fuerza en las manos y le dijo que sobre todo no podría tocarle nunca los píes. Los pies de los Casta eran muy sensibles y con el tacto de un Musi podrían romperse las membranas que les permitían nadar. Sin ellas no podría volver a hacerlo nunca más.

Una noche mientras jugueteaban y se revolvían y en el aire se dijeron que se amaban e hicieron el amor durante horas y horas mientras volaban por todo Auria. Y Kim dejó en su lecho a la princesa.

Al día siguiente Kim empezó a recordar una y otra vez algo que había hecho mal. Algo que no estuvo bien hacer y que había ocultado a Tine por miedo. Miedo a no volver a ver a su amada princesa Casta. Así que voló una vez más hasta su palacio y Tine se acurrucó entre sus brazos. Comenzaron a volar sobre los árboles y Kim le contó a Tine lo malo que había hecho. Tine se escandalizó y se revolvió entre sus brazos cayendo al vacío. En un acto reflejo Kim agarró a la princesa de los pies rompiendo así sus membranas. La princesa enfureció y le dijo a Kim entre lágrimas que no quería verle. Que se fuera. Así que Kim corrió y emprendió el vuelo mientras lloraba desconsolado e histérico por lo que había hecho y por las palabras de su princesa. Debido a la histeria, el Musi no vio un gran árbol que sobresalía en su ruta de vuelto y tropezó con él. Se estampó y cayó al vacío rompiéndose por completo las dos alas.

Fue la última vez que se vieron Kim y su princesa Casta Tine.

Durante años y años el Musi intentó escalar las montañas y la princesa Casta nadar. Ninguno de los dos tuvo éxito y jamás pararon de llorar. Sus lágrimas saladas inundaron la faz de Auria.

Todos los Musi al principio intentaron volar pero no podían mantenerse siempre en vuelo. Todos los Casta intentaron nadar pero las aguas de Auria se volvieron saladas. Así que tras ahogarse todos los animales de Auria, las dos razas pensantes también lo hicieron.

Así fue como Auria pasó a ser llamada Cristalia “el eterno mar”. Y poco a poco fue desvaneciéndose, condenando al planeta Tierra a sufrir las noches frías y oscuras hasta el fin de los tiempos.

El anciano ya delirando justo antes de expirar, dijo que una vez oyó a su abuelo leerle a su padre unos documentos de su tatarabuelo. En ellos decía que había oído hablar una vez a un famoso científico medieval diciendo, que cuando todavía podía verse Cristalia, si mirabas a través de muchísimas lentes se distinguían dos formas moviéndose en los mares.

La de un Musi y la de una Casta.

<< Spleen LXXVI >>

<< Spleen LXXVI >>

   Yo tengo más recuerdos que si hubiera mil años.

Un arcón atestado de papeles extraños,

Versos, cartas de amor, procesos, aventuras,

Rizos de pelo envueltos en cintas y facturas,

guarda menos secretos que mi cabeza ociosa.

Es como una pirámide, también como una fosa,

con más muertos aún

que la fosa común.

   Yo soy un cementerio de la luna olvidado,

donde el remordimiento, gusano encarnizado,

peor aún que el error, la culpa, los olvidos,

se ceba siempre con los muertos más queridos.

Soy un viejo boudoir con rosas deshojadas,

donde yace un montón de cosas anticuadas;

los pasteles ya rancios y un Boucher apagado

respiran el olor de un frasco destapado.

   No hay nada parecido a esas largas jornadas

cuando, bajo los gruesos copos de las nevadas,

el tedio –que es el no tener curiosidad–

adopta la apariencia de la inmortalidad.

Desde ahora, eres sólo, ¡oh materia viviente!,

un granito de arena en el Sahara ardiente;

vieja esfinge olvidada a quien nadie hace caso,

contemplada tan sólo por el sol del ocaso.

Charles Baudelaire.

Las flores del mal.

FRASCOS PARA ENFERMOS

Iluso, vuelves a caer tú solo en el propio bucle de siempre. La misma dinámica reticente de comer perdices tan sólo habiendo leído la capitular. ¿Cómo pudiste pensar que un frasco tan bonito podría estar vacío? Ni siquiera lo sabes a ciencia cierta y ya estás especulando. Vuelves a una de tantas malas manías tuyas, la de pensar demasiado. Dar demasiados loopings o vueltas de campana. El tender a re-interpretarlo todo…

En una nueva vitrina que se te plantea recientemente, hay unos cuantos frascos nuevos. Es curioso porque, aunque todos te interesan en mayor o menor grado, cada vez que abres esa vitrina emana de ti, sin querer, un acto reflejo. Nada puedes hacer al respecto… Es algo que escapa a tu control.

Un frasco. Mirar siempre que ese frasco está ahí… En que sitio está colocado, en que posición… Ese ansia loca por agarrarlo, tocarlo, olerlo, aspirar su suave aroma. Sobre todo, leer su etiqueta de cabo a rabo, saber dónde se elaboró, que se ha mezclado para llegar a contener esos olores, en definitiva conocer todos los datos sobre su perfume.

Tal vez otra de tus muchas enfermedades. Querer saberlo todo. Acumular datos y datos…

Fortuna Dubia, Fortuna Brevis que siempre terminó en Fortuna Mala. Apiádate de él.

Hazle abrir las fauces y esputar el corazón. Y perdone Justicia su intromisión, su pecado. Y si no perdona envíelo al Tártaro… Es igual… Podrá soportarlo. Sería esta la premisa del resto de los mortales, pero no la suya. Callará, permanecerá en silencio una más de tantas y tantas veces. Ya la madera está tan astillada, que otra vez más sería volverlo viruta.

Se que aguardará en silencio, observando, como los ojos relucientes de una lechuza en la noche. Un ave en su puesto de vigía tras el ocaso. Así pasará noche tras noche, día tras día, en silencio. Habrá uno de esos días en el que habrá un punto de inflexión, una dualidad: O todo seguirá igual y el frasco desaparecerá con la vitrina, o por el contrario una señal vendrá y el vigía llenará dicho frasco después de quedar vacío. Y llenarlo, y llenarlo, llenarlo hasta que rebose. Quizás…

¡Enfermos! ¡Esquizos! Exactamente eso os llamarían ahora mis queridos William y Gustavo… quizás lo fuisteis, nos engañasteis, nos disteis el pego…

LA NOVELA DE UNO MISMO

Deberíamos venir cada uno con una novela de uno mismo debajo del brazo. A medida que fuésemos avanzando en la vida, todo iría quedando ahí escrito. Lo que se ve y lo que no se ve. Absolutamente todos nuestros actos novelados desde el momento 0. Creo sinceramente que facilitaría mucho las relaciones interpersonales. Además muchos así, leerían algo alguna vez.

 Llevándolo a la práctica, sería algo así:

-¡Hola! Soy Mik. Encantado.

-Yo Periquita Pérez. Igualmente.

Automáticamente se intercambian las novelas.

-¡Uf! 3500 páginas. Pesa.

-470. El tuyo es ligerito.

-Genial, nos vemos en unos días ¿ok?

-Ok. Tú tienes más que leer, así que me llamas tú ¿te parece?

-Perfecto.

Al cabo de un par de semanas. Llamada.

-Un café a las 18:30. Metro tribunal.

-Genial.

Tras un saludo y el correspondiente intercambio, se piden los cafés.

-Oye. Creo que con Pepito Pérez te portaste un tanto mal.

-Lo se. Fue una mala época. A mi me ha gustado mucho aquella vez que tuviste que correr delante de una horda de gitanos. Está narrado muy cómico. No podía parar de reírme.

…

Después de terminar el café.

-Bueno Periquita ha sido un auténtico placer. Pero creo que no eres para mí.

-Si, lo cierto es que no pegamos ni con cola. Pero encantada de conocerte.

-Ya nos veremos.

-Si, ya nos veremos.

-Cuídate. 

This Night We Rise

SILENT HAVOC - This Night We Rise

You're just a shame
digging your own grave
too deep too late for you to escape.

A mouth so full 
of all the lies you wish that were your true reality
Words won't drive me to hell

I've seen that look before so filthy, false and dead
show your fucking face
I'll break that mask now

This night we rise!
We rise above the rest
so high that we will break the sky
and you will fall
straight to hell, to hell, to hell

This is our creed
the voice of all who fight for truth
nothing will change this code 
it's unbreakable

Suck this cock you scum (Until you choke to death)
fuck all the lies you've been trying to spread 
and fuck all the time you have wasted in hate
Time is over now (We'll make you pay your debts)
to repent it's not an option

This night we rise x2

Words crawl like serpents
Truth stands and crushes their scales
Words crawl like serpents
and fade away

This is our creed x2
This is our creed
(the voice of all who) 
fight for the truth
(nothing will change this code)
Nothing...will change...this code
nothing... will change...
This is our creed
This night we rise

Zzz

Era un pueblito de costa, de esos de leyenda. Salido de entre las líneas de unas páginas ya caducas. Se erguía sobre los cabellos de montañas de ensueño y en lo más alto, al borde de los acantilados, presidía un castillo pantagruélico.

Una antigua plaza calzada en piedra le acogía a él. Caminó torpe de un extremo a otro y rozó a su paso el agua de la fuente con el dedo. Al fondo, la puerta abierta de una casita victoriana invitaba a entrar. Cruzó la puerta y sus ojos tardaron segundos en adaptar la visión a la penumbra. En un rincón estaba ella, con el rostro iluminado por el tenue haz de luz de una vela. El brillo de sus lágrimas deslumbraba.

Ella salió corriendo. Él la siguió por lo oscuros callejones que subían al castillo. Su carrera fue a llevarle a los espesos jardines de palacio. De pronto se encontró en un camino pavimentado. Rodeado de vegetación vestida por la luz de un cielo zafiro, miró a lo lejos. Las antorchas del camino empezaron a rugir. Las llamas alcanzaron unas dimensiones monstruosas y de entre ellas se alzó un corcel. Lo montaba una armadura negra como el carbón. El caballo relinchó con fuerza y emprendió la carrera hacia él. Lo atravesó, y el muchacho pareció paralizarse de terror. Cuando por fin reaccionó, sin poder creerlo, gritó. Unas olas del tamaño de un rascacielos comenzaron a cubrir el castillo. Corrió, pero el agua lo arrastró. Se precipitó al vacío del acantilado, pero cuando pensaba que todo estaba perdido, algo lo agarró.

Tras pasar las olas, el chico pudo mirar ya hacia arriba. Una mano suave sujetaba la suya. Era su mano. Era ella.

LO ABISAL DE LOS MOTORES

Dos cascadas oculares irrumpieron, sabiendo ya por qué, de lleno en un pesar.

Ser causa de un grave error muy caro. En peligro de lo tan añorado, que torna hostil al más dulce pastel de crema. Es necesario un atillo, con grosa piedra al extremo. Hurgar por dentro e introducir fuera. La grosa piedra hundirá en el infinito todo aquello que pesaba. Lo adherido en lo abisal de los motores.

Lo veré partir bajo mis pies y gritará –¡Soy tú!-. Y yo diré - ¡No!-.

Madera astillada, rocas y fuegos fatuos.

Horas atrás escuchaban mi hermano y un fuego fatuo que se apaga (espero que no por mucho tiempo) esas cosas que se alegan entre cebada fermentada y nubes de tabaco.

Nos poníamos al día en pasiones. Uno más bajito discernía sobre la madera: “Todos somos de madera. La madera cuantos más golpes recibe más se astilla. Toda pieza de madera necesita ensamblarse con otra pieza de madera para formar un todo. Una cómoda, un arcón o una mera estantería. La madera astillada ensambla mejor cuantas menos astillas posee. Por tanto La madera cuanto más astillada más compleja es de ensamblar.” El hermano y el fuego fatuo añadieron que era buena metáfora y sonrieron.

Los tres miraron al suelo. Dos con la esperanza de una lija o pulidora. El fuego fatuo con ganas de arder de nuevo.

Se me pidió hace tiempo un ave Fénix literario. Y surgió. Pero se fue volando. Emigró.

Ahora los restos de la ceniza que no se tornó pluma, se petrifican. Pero las rocas de metal con fuego se vuelven armas. Y con las armas se combate. 

Mirarse a uno mismo

Dicen que no está bien hablar de uno mismo. Denota egocentrismo.

Siempre me chocaron un poco las personas que repiten hasta la saciedad sus “es que yo creo”, “es que yo pienso”, “es que yo soy una persona que…”. Todos nos creemos con derecho a opinar sobre todo y pensamos que todo lo que queremos escupir es muy importante. Nótese el “rintintín”.

Como ni soy la Madre Teresa de Calcuta, ni tampoco Mahatma Gandhi. Voy a hacer algo que se presupone mal hecho. Desde hace tiempo atrás vengo queriéndome escasamente, por tanto, por contrariarlo y sin que sirva de precedente, voy a hablar de mí mismo.

Siempre fui uno de esos chicos que se sentaba atrás en clase. El que nunca hacía los deberes y no levantaba la mirada del pupitre. Miraba a la mesa por que la decoraba. Probablemente, no me enteré aquel día de cómo se hacía aquella ecuación de segundo grado por que estaba dibujándola. Retratando de tres cuartos a cualquiera de aquellas chicas guapas de clase a las que siempre caí bien, pero que me tenían como el raro.

Mientras tú te preocupabas de mirar a los chicos jugando al fútbol en los recreos y ver quién metía más goles o quién corría más. Yo me preocupaba de partirme la cara de buen rollo con mi otro amigo raro al más puro estilo Ip Man. Probablemente estuviésemos hablando sobre quedar y ver ese viernes tarde Demons (Lamberto Bava, 1985), mientras pasabas por delante, me sonreías, y de las profundidades de mis entrañas yo emitía algún tipo de voz de ultratumba que se asemejaría en su momento a un “Hoo…ola”. Te alejabas entre risas de complicidad con alguna otra amiga y seguramente pensarías en lo raro que era.

Muchos empezaron a tener sus “scooters”, a presumir de ellas, llevar féminas de un lado para otro, acercarlas a casa y demás viajes insustanciales. Servidor volvía a casa en su “skate”. Una pena que sólo fuese monoplaza. Tampoco habrías subido si fuese un vehículo para dos.

Yo escuchaba “casettes” que me grababa en casa. Circulaban por mis oídos ya entonces In Flames o Satanic Surfers. Para ti aquello era ruido. Tú te limitabas a escuchar los 40 Principales. Probablemente no tenías ni un mísero disco o “casette”. Mucho menos una camiseta de Laura Pausini, que decías que te gustaba. 

A pesar de todo ello, con el tiempo, me soplabas la respuesta en voz baja del ejercicio. Buscabas mi mirada cuando me sacaban a la pizarra y quedaba más que claro por mi cara que no tenía ni idea. Gesticulabas e incluso decías en silencio cosas para ver si podía entenderte.

A veces te acercabas a mi mesa entre clase y clase y me sorprendías con “quetales” o “¿Qué pintas?”. A lo cuál yo seguramente respondía: “Dibujas. Dibujar. Pintan los pintores, yo no soy pintor”.

Me preguntabas por mi música. Me pedías un casco para ver que horripilante estruendo de allí se desprendía. Me cogías el lápiz y escribías tu nombre en mi cuaderno. Me sacabas la lengua al pasar. Mirabas para atrás en clase por que sabías que estaba mirándote.

Mientras ellos observaban con caras largas. Entre risas les oías preguntar “¿Qué le decías al raro?” y con ellos disimulabas mejor que conmigo. Me mirabas cuando te ibas con este o aquel en la moto. Cuando tenías algún lío con alguno de ellos y a la salida te daban un beso después mirabas a ver si estaba. A veces lo veía, a veces no… Tantas relaciones esporádicas con miradas… tanta ausencia de palabras…

Con la fiesta vinieron  los excesos. De estupefacientes, alcohol y ego. De repente me comía el mundo. Otras compañías. Much@s de ellos otra serie de raros en mayor o menor medida. Y sobre todo las miradas por fin se volvían palabras y las palabras actos.

El “skate” empezó a darnos más disgustos que alegrías y empezó a quedarse en casa.

Es muy probable que si me encontrase ahora mismo con los dos Miks anteriores, a uno le hubiese dado un par de capones por bobo y al otro partido las piernas por gilipollas.

 Llegamos al Mik 3. Los 6 años de “ella”, que pasaron a ser los 6 años de “esa”. “Ella” sigue siendo al fin y al cabo. Pues si dicen que hay 3 grandes amores en la vida, supongo que aquel sería uno de ellos. Sin explayarme mucho con este Mik, pues ya me lamenté todo lo que me tenía que lamentar y más. Decir sólo que la compartí durante un año sin yo saberlo. 

A dicho Mik, sólo le pegaría cuando hablaba por teléfono. Por lo demás, le habría dado un par de consejos sobre como llevar la relación desde un comienzo. Lo mismo habiendo movido las fichas de otra manera hubiésemos ganado la partida. Una pena. Fue muy bonito lo bonito y muy feo lo feo.

Es muy curioso como hay, tras esto, un breve y esporádico Mik 5, que aparece durante unos escasos meses para “egonomizar” (atención al palabro de cosecha propia) su persona de forma fallida. Una especie de resurgir del Mik 2 pero no tan puro. Digamos forzado.

A este Mik no le diría nada. Que se desfogue.

Cuando se disipa la bruma, nos queda de nuevo una evolución del primer Mik. Como pensó Trey Park para el largometraje de South Park: Más grande, más largo y sin cortes.

Me auto-vacilo añadiendo que largo, tampoco mucho más. Pero alego que en el colegio, era de los más altos de mi clase. El problema fue que me quedé así. Mero chascarrillo.

Ahora deambulo a la deriva entre acordes, electrónica y ebriedad. Letras y no tantos dibujos (hay paro hasta para las musas). Y me hallo de nuevo al final, esta vez de una barra. En el grupo de personas, el que te mira desde atrás. El que mientras se vende la carne, calla y observa. Por que quién calla otorga y es mejor callar cuando no se tiene nada que decir. Yo seguiré ahí, escribiendo mi mierda, gritándola en los bolos, dibujando las excentricidades de mi cabeza en papeles y pensando una y otra vez cada noche que tiene que haber más.

¿Dónde tenemos el enchufe? Todo se me hace nada. Nadando por mantenerme a flote en una realidad que no me basta. Básicamente renuncio a la pescadilla por que siempre se muerde la cola. Lo compararé mejor con el Uróboros, no vaya a ser que alguien con lo de la pescadilla se vaya a pensar que me va a dar por la carne, que tornillos mentales habemos unos cuantos. Sólo busco la paz.

Al último Mik de todos no le puedo decir nada. Está en plenas facultades de maniobra. Pero por hacer un pequeño juego de palabras, tocando la paz mencionada atrás, añadiría el título de uno de los mejores discos de trash metal de la historia. Eso si, cambiando el sustantivo común abstracto, por un nombre propio.

Mik Sells… But Who’s Buying?